Le silence définitif de nos enfants qui ne grandiront pas.

 

 

Vos cœurs noirs glatissent dans le ciel
que vous déchirez.
Hier encore,
il était azur au-dessus de nos jardins
peuplés d'enfants.
Votre défilé de cris mortifères,
macabres,
lancinants,
les terrorise.

Pourquoi ce carnage brûlant,
ensanglanté ?

Nous ne voyons dans la poussière
soulevée
que des berceaux éventrés.
Des rires détruits derrière les vitres brisées.

Sur les murs de nos écoles,
les dessins de nos enfants accrochés.
Sur les tapis où ils dormaient,
leurs rêves,
leur innocence,
assassinés.

Du sang.
Des corps inertes.
Nos maisons éventrées.
Des larmes,
de la souffrance.
Le silence définitif
de nos enfants
qui ne grandiront pas.

 

Ami, reviens demain...

Écriture instinctive au cimetière Anglais de Bayeux, le 8 mars 2018, 10h10.

Un vent encore bien pâle et calme inonde les allées, tapis sans sable, juste un peu d’herbe.
Le silence, dernière offrande au monde qui s’attarde auprès des anges endormis, en quête de soleil.

Ami, reviens demain et je te tendrai la main.
Amour, ne t’en vas pas même avec un dernier sourire, un baiser brûlant.
Regarde le ciel, il s’étend, comme un enfant fatigué,
sur une plage de l’autre côté de l’océan.

La victoire se sertie de mensonge…
Prend un dernier verre, ton casque et ton fusil.
C’est l’heure qui t’appelle.
Va mourir derrière la frontière.
Confie tes 17 ans au combat pour la liberté.

Les guerres aiment le sang, les espoirs et la bravoure.
S’il n’y a que des enfants, ne t’en fait pas, ça fera l’affaire.
Le sacrifice n’en sera que plus beau.
La veuve plus jolie.