Le ciel du soir.

 

Est-il trop tard pour espérer demain ?
Je regarde mes mains,
je n’y vois rien.
Rien de bien.
Désenchanté, je me fais pèlerin.
Je quitte mon chemin
pour venir sur le tien…

Un blanc matin,
le chant d’un gamin,
les fleurs d’un jardin,
le refrain d’un malandrin,
et me voilà souverain
d’un jour sans venin.
Je redeviens un humain.
Au fond de mes poches en lin,
le chagrin d’un gredin.

En déclin,
le ciel du soir carmin
distille son jasmin
divin.

Alors je pense à toi frangin.
C’est enfin le regain.
Se réveille en moi l’écrivain
sauvagin
que tu lisais serein
avec le sourire d’un épicurien…

Le silence définitif de nos enfants qui ne grandiront pas.

 

 

Vos cœurs noirs glatissent dans le ciel
que vous déchirez.
Hier encore,
il était azur au-dessus de nos jardins
peuplés d'enfants.
Votre défilé de cris mortifères,
macabres,
lancinants,
les terrorise.

Pourquoi ce carnage brûlant,
ensanglanté ?

Nous ne voyons dans la poussière
soulevée
que des berceaux éventrés.
Des rires détruits derrière les vitres brisées.

Sur les murs de nos écoles,
les dessins de nos enfants accrochés.
Sur les tapis où ils dormaient,
leurs rêves,
leur innocence,
assassinés.

Du sang.
Des corps inertes.
Nos maisons éventrées.
Des larmes,
de la souffrance.
Le silence définitif
de nos enfants
qui ne grandiront pas.