Le jour s’enroule dans sa
fraicheur, d’un geste blanc, au cœur d’un profond silence fait de vent. Les
nuages chatouillent la cime des arbres.
Fragile dimanche au rythme de nos pas hésitants.
La Loire remonte ses brumes sous son menton frileux. Elle recouvre
ses yeux sanglots, dissimule ce teint fade qui lui va si mal.
Ta main qui court dans la mienne me rassure.
Elle est chaude.
Tu frémis avec la grâce d'une fleur d'hiver qui se découvre
vivante aux premières gelées.
Tu es ma rose de Noël que même les chants de Ronsard ne
peuvent faire pâlir...
