Paris en gris.

Jardin des Tuileries, un matin de décembre.

Les chaises sont allongées et vides.
Elles guettent l’oubli facile enveloppé de rumeurs hasardeuses.
L’air froid engourdit mes joues silencieuses.
Le jour est pâle, lisse comme un miroir sans fin.
Paris s’est réveillé dans ses draps gris, grincheux…

C’est un matin où le soleil reste de marbre, blanc, égaré dans un ciel sans étincelle.

De la pluie au bord du regard.

Il n’y a plus de rires sur nos dentelles de fumée.
Il n’y a plus tes yeux brillants comme des diamants enchantés.
Il n’y a plus nos alcools emmêlés et leurs glaçons gorgés de secrets qui tintaient dans les verres endiablés.
Les années se sont précipitées dans l’avenir grouillant de mensonges, mais rien ne t’efface.
Même pas la mort qui t’a pris à la gorge, sauvage et sournoise.

Ce soir, je pense à toi avec de la pluie au bord du regard.