L'hiver ronchonne déjà.

La Loire a pris son visage d’hiver mais son regard reste sec, sa peau ridée, son âme recroquevillée.

Qu’importe le ciel puisqu’il ne lui offre aucune caresse.
Qu’importe le vent puisqu’il reste sourd à son frêle jupon.
Qu’importe le jour puisqu’il ne porte plus le rire des enfants.
Qu’importe le matin puisqu’il abandonne la nuit sans un message d’amour.

L’automne claudique tristement et l’hiver sonne déjà le carillon de la rigueur.
Comme un glas glacé, gris, piquant et sournois.
 

Les yeux se noient d’encre.

Les feux se pelotonnent dans des poêles bourdonnants.
Les volets se rabattent.
Les portes se ferment, laissant une folle frayeur dans les fossés des chemins dévorés par l’obscurité.

 

L’hiver met dans sa hotte la mort sans compassion.
La société la rend normale et nous coupable.

Ce soir, le monde me refroidit les mains et le feu n’y peut plus rien.