Elle se repose dans l’équilibre de la lumière fine et sauvage, étendue
entre hier et demain, sur la lame épuisante de l’existence.
Elle ne peut plus avoir mal car une ombre la protège.
Ses yeux clos, son visage pâle et à demi éteint, laissent rire ses lèvres dans
le reflet silencieux d’un rêve certainement délicieux.
Elle est belle, belle à en faire oublier le temps qui passe.
Belle à voir murir mon baiser sur sa bouche offerte dans une moue encore
engourdie.
J’aime les dimanches matin… juste mutins.