La brise captive.

 

La brise
captive,
tendrement,
s’immisce sous ton jupon
blanc.
Charmant…

Il s’envole en Dansant !

Les faveurs cruelles de l’existence.

 

Les portes du temps emportent les heures inutiles où bouillonnent des sanglots mornes, virevoltent des feuilles mortes, s’étalent des brumes tristes, humides et froides. La faucheuse choisit ce jour sans lumière pour venir te prendre. C’est l’heure du grand voyage. L’autre rive, silencieuse, prometteuse, te tend ses bras pour un repos définitif.

Mon cœur est dur,

mes larmes brûlantes.

Dans la campagne endurcie par les faveurs cruelles de l’existence, traine un vent piquant, des mains dans les poches, des souvenirs dans l’âme. Le chagrin, les regards qui se croisent, sont notre communion.

Ma blessure emporte mes derniers mots pour toi. Ils vont s’éteindre dans l’ardent silence de mes songes pendant que sonne le glas de cet instant moribond.

Tu me manques.

Lignes droites, lignes courbes.

 

L'étreinte, Pablo Picasso, 1966

 

Des rires scintillent dans nos bavardages, s’entortillent autour de nos yeux.

Nos murmures brumeux fourmillent dans le noir, sans peur du soir, glissent sur nos peaux offertes aux balancements syncopés, langoureux, d’un rêve, d’un voyage. Où est la raison quand les démons sont les maitres du jeu ?

Des fragments de notre errance s’enflamment, dans les secrets du lit, dans les plis bleu des silences vaporeux, au fond de nos regards vacillants. Nos paupières glissent sagement dans une douceur délicieuse.

Nos peaux se frôlent, se caressent, frémissantes, soumises.

Lignes droites, lignes courbes, mes doigts s’invitent sur ton corps, guidés par le musc intemporel de ton parfum vanillé. C’est un fragment du temps qui pose sa patte de velours sur la toile de notre mémoire… empreinte blanche, enrubannée d’une étole de brume indigo.

La rivière du désir succombe à l’appel des étoiles.

 

Dans l’air doux, sucré, vivant, s’assoupit le temps.

Nos souffles résonnent, tempo fou des amants.