Murmures d'hiver...

 

L’hiver caresse de son ciel bleu les frissons immobiles du temps se faufilant dans le parc gorgé d’ombres. L’air est sage. L’étang hiberne déjà, sans trembler. Les arbres défaits, nus, se mirent dans l’onde lisse, fragile, émue.

Le temps prend son temps. Je me pose sur un banc et je laisse s’égoutter mes rêves chargés des reflets argentés offerts par le matin silencieux.

Ma nuit n’est pas loin. Ses délices m’emportent encore au cœur du charivari affolé que fut le chant des draps sur nos peaux aventureuses. Le mélange brûlant de nos parfums oscille toujours, ivre, sucré, volatile, dans l’apparente douceur matinale que je respire.

Les cygnes blancs dorment, la tête enfouie dans l’épaisseur rassurante de leurs manteaux de plumes tièdes.