De belles histoires...

Le ciel surveille les nuages comme un pasteur ses moutons dans un pâturage, la mine ronchonne, les yeux baissés, attendant la pluie, rêvant de nuit, espérant les étoiles.

Le jour est tamisé au travers d’une ouate fine qui s’accroche à la cime des arbres encore nus, encore tristes aussi.

 

 

Dans le tourbillon fatigué des minutes qui s’égrènent avec lenteur, surgit le passé, ses murs, ses toits refaits avec sagesse. Avec goût. Avec une élégance étudiée.

Chinon…

Chapeaux, écharpes et gants ne sont pas de trop. Les rayons de soleil épars sont timides, trompeurs. L’air pique.

La vienne se tait sous l’étrange défilé des platanes qui trainent le pas sur les quais. Au bout de l’allée, même Ronsard s’est assoupi dans son immense fauteuil. Il y a les oiseaux qu’un rien agite ; l’onde brune qui se ride comme une vielle femme, sans prendre le temps d’accrocher ses rêves sur les rives somnolentes.

 Quelque pas à Chinon, un dimanche au bord de l'eau, 18 février 2018.

Mais rien ne nous parait terne. Nos yeux regardent les mêmes choses, dans la même direction. Le silence de l’instant nous raconte de belles histoires…