Mes pages bravaches dansent
avec audace,
Collent, sauvages, à ma mémoire rapace.
Folles pensées froides, hier encore fugaces.
La fin de mes rêves devient une menace.
Les lueurs du silence engourdi de soir vont jaillir.
Il est tard.
La nuit tombante serpente entre les étoiles fébriles.
À cette heure-là,
les vieilles femmes ne peuvent plus mourir...
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