Les humeurs du jour,
plissées dans un ciel
gris,
fatigué et froid,
glissent en
pluie continue
sur mes mains
nues.
Sonate sans âme,
sans rire,
sans fantaisie.
Une lumière pâlissante,
lessivée,
brossée
par tes mots
flous,
se promène
sur ton regard.
La vie
s’habille de
nuit,
écharpe
épaisse
de laine lasse…
Ce soir
mélancolique
fait naitre en nous
une fatigue rugueuse,
un
engourdissement ténu.
Il pleut dans nos silences.
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