Le temps chahute les silences qui se perdent au fond des jours. J’entends, dans les brumes folles de l’avenir, des bruits sourds de bottes neuves aux vieux parfums aigres. Une nuit collante s’est abattue sur la sagesse du monde, l’intelligence des naufragés égarés, telle une bure toujours brune griffant des peaux encore blanches.
Que les nuits sont mauvaises, carnassières, voraces.
Comme nos mémoires sont fragiles…
Et demain se prépare à nous laisser mourir.
