Elle.

 

Elle avait invité le jour pour rire avec lui
dans son jardin.
Elle s’était amusée de sa tenue blanche
captant toute la lumière.
Elle s’était assise sur le même banc que lui,
après lui avoir souri,
après lui avoir servi un thé épais comme des ombres disparues.
Sa gorge nue éclaboussait librement les courants d’air éparpillés dans l’air fragile,
d’un parfum sauvage.
Abandon provocant,
certitude maquillée.
Elle chantait d’une voix de perle usée
un air qui agace les plus patients,
des mots que personne n’écoute plus.
Elle croyait encore naïvement en ce qu’elle avait été
sous ses jupons brodés.
Elle ne s’était pas rendue compte que l’hiver de ses nuits brillait sur ses diamants.
Elle imaginait les caresses suaves du vent
sur ses crevasses écrasées de poudre de riz.
Elle se roulait dans les souvenirs de ses vingt ans.
Elle respirait ses vieux amants avec une fausse gourmandise
trompeuse.

 

Au soir, le jour s’en était retourné,
blessé d’attendre un baiser jamais donné,
emportant la lanterne de la jeunesse
où tremble, éphémère, la flamme de l’amour…