Les humeurs du jour,
plissées dans un ciel
gris,
fatigué et froid,
glissent en
pluie continue
sur mes mains
nues.
Sonate sans âme,
sans rire,
sans fantaisie.
Une lumière pâlissante,
lessivée,
brossée
par tes mots
flous,
se promène
sur ton regard.
La vie
s’habille de
nuit,
écharpe
épaisse
de laine lasse…
Ce soir
mélancolique
fait naitre en nous
une fatigue rugueuse,
un
engourdissement ténu.
Il pleut dans nos silences.
C'est assez fou, la tristesse du temps s'oublie avec votre écriture.
RépondreSupprimerC'est beau voilà tout, même en gris.
La beauté se niche partout, même dans la pluie.
SupprimerLes mots tristes savent sourire aussi.
C'est une beauté mélancolique...
Tu parles de pluie dans nos silences. Chez moi, c'était la neige ces derniers jours... Tout aussi poétique d'ailleurs. Bises alpines.
RépondreSupprimerAvril déguisé en mai, mai déguisé en avril... le jardin s'y perd.
SupprimerLe retour de la pluie était attendu, la nature avait soif.
Cette eau a rendu le jardin généreux, belle récompense.
Bises ligériennes.